La Habana llega este 16 de noviembre a su quinto centenario. La gente celebra un destino semi milenario, pero a la gente, desde luego, eso le parece poco. El futuro se abre más ancho y más largo que el pasado, se dicen a sí mismos los habaneros, y levantan la vista hacia los fuegos de artificio que rompen por un segundo el cielo de la ciudad.
Pero desde aquella modesta fundación en el puerto de Carenas hasta este punto marcado en los calendarios, ¿cuántas épocas históricas han sido, cuánta sangre se ha esparcido o se ha mezclado en sus rincones, cuántas «eras imaginarias» han definido, superponiéndose y entreverándose unas con otras, los rostros sucesivos de esta casi maravillosa e irrefutablemente real Villa de San Cristóbal?
Los habaneros hablan aquí de su ciudad, de sí mismos…
A mis calles de La Habana
A Bella
Calles de la Concordia y la Amargura,
de Peña Pobre y Soledad, urgidas
de cal y brusco sol, donde perdidas
colmáronme las horas la estatura;
hermanas todas de la calle pura,
la más feliz de cuantas ya son idas
en Roma y Cuzco y las demás que olvidas
tan pronto tú, memoria eterna, oscura;
es a vosotras que agradezco el día
que dio lumbre a la joven que es ahora
la mejor parte de la vida mía;
y aunque el vago crepúsculo desdora
vuestros muros y ya la tarde es fría,
mi lucecilla os salva y enamora.
(Eliseo Diego).
***
Bahía de La Habana
Al pie de las murallas
el aire tartamudo
desliza sus sirenas,
plata mansa sin hoy
mana sus lunares
entre lunas cansadas
sin balcones. ¿Qué será,
qué será? Bajo el arco
y pestañas, la tarde,
—codorniz de Ceilán—
rompe en flechas sus colores.
Descuidas las islas
pie ligero y concha reciente,
de sonrisas y flautas,
sobre faldas tan lindas
pasajeros con cintas
y mañanas redondas!
Verdinegros incógnitos
los celos de la noche
¿Qué será, qué será?
El alfiler del rocío
redobles del aire tierno,
se extingue en ay, ay, ay, ay.
La sorpresa de la rosa en el agua,
vida entre vidas,
la rechazan las olas
con heridas sin gritos.
Las estrellas se mecen
al compás que no existe
del agua amanecida,
y así puede mecer
a los niños de Arabia,
con heridas y gritos.
Y loca entre balcones
la tarde recurvando,
empina entre algodones
su voz que ni se escucha
perdida entre latidos:
¿Qué será, qué será?
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