El futuro es un poema. 

En septiembre, el presidente venezolano Nicolás Maduro reiteró su voluntad de exportar petróleo y gas a Europa y Estados Unidos. Indicó que su gobierno está recuperando sustancialmente la industria petrolera, cuya producción cayó a mínimos históricos después de años de falta de mantenimiento. Parece que hoy ronda los setecientos mil barriles diarios, ha dicho Maduro, recordando que en el 2002 se llegó a la cifra de más de dos millones de barriles por día. 

Mientras tanto, un equipo de buceo del gobierno de Gibraltar intenta encontrar la fuente de una rara filtración. El petróleo va escapando lentamente, como agonía continua en el mar de los Sargazos. Se trata del buque OS35. De ahí proviene la filtración. Buzos que mitigan el impacto del escape, hombres que detienen el aceite residual. Pero esos buzos, profundos, aún no encuentran el hoyo, la herida por donde se fuga el hilo de enfermedad.

OS35 también pudiera ser la identidad de un usuario. Alguien que necesita, continuamente, bajar. Ha bajado, de hecho, en busca de una imagen que le dé aprobación. Una muestra efectiva, una muestra total de su propia conciencia. La búsqueda en este caso no es solo poética, la búsqueda es química y es sentimental. Hay una mancha que nadie ha visto. Una mancha que, si la dejan, lo cubrirá todo. La mancha es oscura y está en el centro. 

Pero en el centro de dónde, ¿de su ojo, de su cuerpo, de su pensamiento, de la ciudad, del mundo, del futuro? La mancha es territorio, entonces, como parece decirnos cada imagen capturada por el buzo petrolero. Márgenes de país, incertidumbre y oscuridad. En país de incertidumbre, el ser humano que baja a las zonas de residuo, lo hace solo porque lo necesita. La fotografía como el arte del trastorno.

Objetos abandonados flotan en inframundo: galones de gasolina, extremos de tuberías, cruces, paredes ennegrecidas por la devastación. Un asiento mostaza, a lo lejos, le sirve al petrolero para tomar descanso. Descansa sobre él sin acostarse en él, porque entonces la mancha penetraría. De eso se trata fotografiar: adueñarse del objeto sin tocarlo. ¿Pero acaso no ha sido penetrado, desde la primera hora, por algo más que una mancha?

Aspas de ventiladores vuelan como pájaros. Picotean, paralizadas, en la oscuridad. Son las últimas aves del infierno y hay que cuidarlas, retratarlas si es posible, quedarse mirándolas absorto. Se le nota el ojo absorto, la demora en el aspa. El olor del petróleo impregna hasta la mente. Si sube a la superficie, si llegara a subir, todavía olerá a petróleo mucho tiempo después.

La silla, la rueda, el boquete, el andamio, el cubo y la botella han desaparecido. Sus formas, memorias del objeto, se van perdiendo en expresiones vagas: estancias llamadas gasolineras. Omar Sanz pudiera ser el apodo de una lancha.

(Fotografías autorizadas por Omar Sanz. Texto de Legna Rodríguez Iglesias).